El Testigo Fiel
formación, reflexión y amistad en la fe, con una mirada católica ~ en línea desde el 20 de junio de 2003 ~
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«Mira que estoy a la puerta y llamo,
si alguno oye mi voz y me abre la puerta,
entraré en su casa y cenaré con él, y él conmigo...»
si alguno oye mi voz y me abre la puerta,
entraré en su casa y cenaré con él, y él conmigo...»
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Nada más cierto que una madre quiera explicárselo todo, todo, todo, a su hijo de once años, incluso aquellas cosas que no entiende, pero de las que sabe cómo hacerse la escurridiza para dejarle satisfecho. Así es la madre de Por el placer de volver a verla, de Michel Tremblay, una cosa tan asombrosamente tierna que da pena que se vaya del escenario y se convierta de nuevo en Blanca Oteiza. A la salida del teatro, Miguel Ángel Solá me dice que está harto de las noticias furibundas, de tanto horror subrayado por los medios de comunicación, de las mareas negras morales, más tristes aún que la reciente de Luisiana: «En esta obra se tiene en cuenta sólo lo que es más auténtico en el hombre, esa pasión por amar de verdad y, además, tengo a la mujer de mi vida en escena, con lo que para qué pedir más». La obra de Tremblay es un mentís a los ajustes de cuentas que muchos artistas han realizado con sus progenitores, como el caso de Jules Renard y su Pelo de zanahoria; o la Carta a mi madre, de Georges Simenon, en la que el escritor se lamenta de haber recibido todos los elogios del mundo por parte de los extraños, pero nunca de su propia madre; o la tristeza de Paul Auster hablándonos de un padre de pedernal en La invención de la soledad.